Doch trotz allem… blieben die Schmerzen bestehen.
Weil ich mehr als nur „gut“ wollte.
Ich wollte Magie.
Ich wollte, dass er mich ansieht und nicht nur die Frau sieht, die den Haushalt führt, sondern auch diejenige, die es immer noch verdient, überrascht, erfreut und geehrt zu werden.
In jener Nacht, als ich in meinem Bett lag, umfing mich Stille. Ich starrte an die Decke und hatte das Gefühl, als säßen fünfzig Menschen neben mir, wie ein Fremder, den ich nicht eingeladen hatte.
Ich dachte an Hawaii zurück: die Wellen, die an den Strand brandeten, der Wind, der durch unsere Haare fuhr, der Himmel, der sich im Sonnenuntergang golden färbte. Ich erinnerte mich an die Freude in seinem Gesicht, daran, wie er gesagt hatte, es sei der schönste Geburtstag seines Lebens gewesen.
Und ich fragte mich: War es falsch von mir, auf dasselbe zu hoffen?
War es naiv, auf Gegenseitigkeit zu hoffen? Zu glauben, dass er an etwas gedacht haben könnte, das über das rein Praktische hinausging? Über das, was „nützlich“ war?
Liebe ist nicht immer symmetrisch.
Geburtstage sind nicht immer fair.
Manchmal geben wir mehr. Manchmal hoffen wir auf mehr. Manchmal sitzen wir im Morgenmantel im Wohnzimmer, starren auf den Staubsauger und fragen uns, ob die Jahre den Zauber der Überraschung getrübt haben.
Aber tief in meinem Inneren – unter der Enttäuschung, unter dem Schmerz, unter dem Teil von mir, der lachen wollte, um nicht zu weinen – wusste ich noch etwas anderes.
Ich träumte immer noch von Magie.
