Er antwortete nicht sofort.
Und dieses Zögern sagte mehr aus als jede Verneinung es je könnte.
Sein Mund öffnete sich, dann schloss er sich wieder.
Schließlich sagte er leise: „Ich weiß es nicht.“
Es tat weh.
Mehr als Margarets Hand.
Mehr als nur der Bluterguss.
Mehr als die Papiere auf dem Tablett.
Weil es ehrlich war.
Und weil Ehrlichkeit, wenn sie so spät kommt, sich eher wie eine sich schließende als eine sich öffnende Tür anfühlen kann.
Doch irgendwo in diesem Schmerz verbarg sich noch etwas anderes.
Freiheit.
„So kann ich unsere Kinder nicht erziehen“, sagte ich. „An einem Ort, an dem ich nicht sicher bin. An dem sie nicht sicher sind.“
Er trat näher. „Olivia, bitte –“
