Ryan deutete mit derselben Hand, mit der er den Becher geworfen hatte, mit dem Finger in meine Richtung. „Später kommt sie ins Haus. Gib ihr deine Sachen oder verschwinde!“
„Meine Sachen?“ Meine Stimme zitterte. „Du meinst meine Kreditkarte. Meinen Laptop. Meinen Schmuck. Die Uhr, die mir meine Mutter hinterlassen hat. Bist du wahnsinnig geworden?“
Nicole sprach schließlich, ihre Stimme leise und unangenehm. „Es ist nur vorübergehend. Ich brauche einfach Hilfe.“
„Du hast letztes Jahr schon ‚Hilfe gebraucht‘“, erwiderte ich und presste ein Geschirrtuch auf meine brennende Haut. „Und aus deiner Hilfe wurden sechstausend Dollar, die ich nie zurückbekommen habe.“
Ryan schlug mit der Handfläche hart auf den Tisch. „Sie gehört zur Familie.“
"Ich auch."
In diesem Moment lachte er – ein kurzes, eisiges Lachen, das den Raum noch kleiner erscheinen ließ.
„Nein“, sagte er. „Du wohnst hier. Das ist etwas anderes.“
Ich musterte ihn eingehend. Den Mann, mit dem ich vier Jahre lang verheiratet gewesen war. Denselben Mann, der einst im Wartezimmer eines Krankenhauses geweint hatte, als mein Vater starb. Derselbe Mann, der jetzt in unserer Küche stand, der Kaffee noch immer auf meiner Haut brannte, und verlangte, dass ich seiner Schwester mein Geld und den Schmuck meiner verstorbenen Mutter aushändigte, als wäre ich ein Lagerraum mit Herzschlag.
In mir wurde es vollkommen still.
Ohne ein weiteres Wort ging ich nach oben. Ryan rief mir hinterher, wohl in der Erwartung von Tränen, Flehen, einem weiteren Streit. Stattdessen fotografierte ich mein Gesicht im Badezimmerspiegel, rief den Notdienst an und kontaktierte dann meine Freundin Tasha. Anschließend kontaktierte ich eine Umzugsfirma mit Expresslieferung und einen Schlüsseldienst.
Mittags waren alle meine Schubladen leer.
