Drei Tage nach der Beerdigung meines Schwiegervaters bat mein Mann mich in dem Arbeitszimmer, in dem ich sieben Jahre lang sein Leben zusammengehalten hatte, um die Scheidung.
Er gab sich nicht einmal die Mühe, Reue vorzutäuschen.
Nathan stand neben dem Mahagonischreibtisch, an dem sein Vater, Charles Whitmore, einst ein privates Investmentimperium im Wert von Hunderten von Millionen verwaltet hatte. Regentropfen prasselten gegen die hohen Fenster und verschwammen die Sicht nach draußen, und das Haus hing noch immer schwer vom Duft der Trauerlilien. Ich trug eine von Charles’ alten Kaschmir-Strickjacken, teils weil es in der Villa immer zu kalt war, teils weil Charles, anders als sein Sohn, darauf geachtet hatte, wenn sich jemand unwohl fühlte.
Nathan richtete seine Manschettenknöpfe und sagte: „Machen wir es nicht unnötig kompliziert. Du warst mir eine große Hilfe, als ich nichts hatte. Diese Phase ist vorbei.“
Ich starrte ihn an, überzeugt davon, dass ich mich verhört haben musste.
In den zwei Jahren vor Charles’ Tod hatte Nathan nie länger als sechs Wochen am Stück gearbeitet. Er beschrieb sich selbst als „zwischen zwei Möglichkeiten“. Ich nannte es Arbeitslosigkeit, die nur dank der Geduld anderer überlebte. Ich bezahlte unsere Lebensmittel mit meinem Honorar als Beraterin, kümmerte mich um seine Kreditkartenschulden, beantwortete E-Mails seines Vermieters, bevor wir zurück in das Anwesen seines Vaters zogen, und saß Charles während dreier Krankenhausaufenthalte zur Seite, während Nathan emotional zu labil war, um sich mit Papierkram, Terminen oder der Realität auseinanderzusetzen.
