Beim Familienessen sagte ich: „Ich bekomme gleich ein Baby.“ Meine Eltern spotteten: „Ruf dir ein Taxi. Wir haben keine Zeit.“ Ich fuhr mit unerträglichen Schmerzen selbst in die Notaufnahme. Eine Woche später stand meine Mutter vor meiner Tür und sagte: „Lass mich das Baby sehen.“ Ich sah sie an und fragte: „Welches Baby?“
„Ich werde gleich entbinden“, keuchte ich und klammerte mich an den Rand des Esstisches meiner Eltern, als mich die nächste Wehe durchfuhr.
Meine Mutter stand nicht einmal auf. Sie hob ihr Weinglas und sagte: „Dann rufen Sie ein Taxi. Wir essen gerade.“
Mein Vater blickte kaum auf. „Du bist dreißig, Ava. Finde es selbst heraus.“
Der Schmerz beugte mich zusammen. Ich sank atemlos, zitternd und beschämt auf ein Knie. Niemand rührte sich. Mein Bruder starrte weiter auf seinen Teller. Meine Mutter griff nach dem Brotkorb, als hätte ich eine Vorstellung unterbrochen.
Ich fuhr selbst ins St. Mary's Regional Hospital, meine Sicht war verschwommen und meine Hände klebten am Lenkrad. Als ich in die Notaufnahme taumelte, lief mir Blut die Beine hinunter. Eine Krankenschwester fing mich auf, bevor ich zusammenbrach.
„Wie weit ist es?“
„Achtunddreißig Wochen“, flüsterte ich. „Bitte – irgendetwas stimmt nicht.“
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