„Was haben sie Ihnen im Krankenhaus gesagt?“, fragte er.
„Nichts“, schnauzte ich. „Eine Frau sagte, ich müsse etwas über Sie wissen, und dann wurde mein Zimmer geräumt. Meine Akte verschwand. Am Morgen wurde ich mit Stichen, einem leeren Kindersitz und ohne Antworten entlassen.“
Meine Mutter trat näher. „Ava, bitte. Gib ihn mir einfach.“
Jeder Muskel in meinem Körper versteifte sich. „Er?“
Noah schloss die Augen.
„Sie haben mir nie gesagt, dass es ein Junge ist“, flüsterte ich.
Schweigen.
Ich ging rückwärts ins Haus. „Du wusstest es.“
„Ava, hör mir zu“, sagte Noah und bewegte sich nun schnell. „Dein Sohn lebt.“
Der Raum drehte sich.
Lebendig.
