Ich riss die Wickeltasche auf. Im Futter versteckt waren ein Prepaid-Handy, ein Schlüssel und eine gefaltete Geburtsurkunde.
Mutter: Ava Carter.
Vater: Unbekannt.
Anstelle des Namens meines Sohnes stand nur ein einziges handgeschriebenes Wort: Verstecken.
Das Prepaid-Handy leuchtete in meiner Hand auf.
DEINE MUTTER HAT DEN ZUGANG ZU DEINER LIEFERUNG VERKAUFT. DEIN MANN HAT UNS GEHOLFEN, BIS ER DIE SEITEN WECHSELTE. WENN DU DEINEN SOHN WILLST, GEH ZU SCHLIESSER 214 IM BAHNHOF UNION. KOMME ALLEIN.
Dann kam eine weitere Nachricht an.
DIE POLIZEI IST KOMPROMISSIERT.
Ich warf einen Blick zur Haustür, während meine Mutter dagegen hämmerte und meinen Namen schrie.
Zum ersten Mal in meinem Leben wurde mir bewusst, dass die gefährlichste Person, die ich kannte, vielleicht die Frau war, die mich großgezogen hatte.
Ich habe die Polizei nicht gerufen.
