Meine Mutter starb bei meiner Geburt, deshalb zog mich mein Vater, Johnny, allein groß. Er packte mir das Mittagessen, bevor er zur Arbeit ging, backte jeden Sonntag ohne Ausnahme Pfannkuchen und brachte sich sogar selbst mithilfe von YouTube-Videos das Haareflechten bei, als ich in der zweiten Klasse war.
Mein Vater arbeitete als Hausmeister an meiner Schule, was bedeutete, dass ich jahrelang mit anhören musste, wie meine Klassenkameraden ihn verspotteten: „Das ist die Tochter des Hausmeisters… Ihr Vater schrubbt unsere Toiletten.“
Ich habe nie vor ihnen geweint, aber zu Hause habe ich den Tränen freien Lauf gelassen.
Mein Vater wusste das immer. Er stellte mir einen Teller hin und sagte: „Weißt du, was ich von Leuten halte, die sich selbst groß machen, indem sie andere kleinmachen?“
„Ja?“ , fragte ich mit glänzenden Augen.
„Nicht viel, Liebling… nicht viel.“
Und irgendwie hat das immer geholfen.
