„Oh mein Gott, Daniel… was hast du getan?“
Ich unterdrückte meine Reaktion. Die Kinder waren unten und sahen Zeichentrickfilme. Sie konnten nicht hören, wie ihre Mutter zusammenbrach.
Ich las den Brief noch einmal, diesmal genauer.
Es gab kein Geständnis – nur Anweisungen.
In der letzten Zeile hatte er geschrieben: „Wenn Sie sich entscheiden, nach dem Rest zu suchen, benutzen Sie den kleineren Schlüssel. Die erste Antwort befindet sich auf dem Dachboden. Bitte hören Sie dort nicht auf.“
Das war alles.
Er hatte mir nicht erzählt, was er getan hatte.
Er hatte es mir überlassen, es herauszufinden.
Ich starrte auf die beiden Schlüssel – einen großen und einen kleinen.
„Das hast du geplant“, flüsterte ich. „Du wusstest, dass ich es finden würde.“
Ich wäre beinahe nicht nach oben gegangen.
Aber wenn ich es ignorieren würde, würde ich nie wieder schlafen.
Als ich durch das Wohnzimmer ging, blickte Caleb auf.
Dort stand eine Zedernholztruhe, die ich seit Jahren nicht mehr geöffnet hatte.
Der kleine Schlüssel passte.
Ich habe es umgedreht.
Im Inneren befanden sich Bündel von mit Bindfaden zusammengebundenen Briefumschlägen, mehrere Bankquittungen und etwas, das sorgfältig in Seidenpapier eingewickelt war.
Meine Hände zitterten, als ich es auspackte.
Ein Armband für Neugeborene aus dem Krankenhaus.
Rosa.
Als ich das darauf gedruckte Datum sah, wären mir fast die Knie weich geworden.
Es stammte aus der Zeit vor acht Jahren – aus demselben Monat, in dem Daniel und ich uns nach einem unserer schlimmsten Streits für drei Monate getrennt hatten.
„Nein“, flüsterte ich. „Nein…“
Ich habe mir den Namen angesehen.
Ava.
Mir schnürte sich die Kehle zu, als ich nach dem Briefstapel griff.
Der erste Umschlag, den ich öffnete, war nicht in Daniels Handschrift geschrieben.
„Daniel,
